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miércoles, octubre 03, 2007

¡100% ASESINO!

Cobarde

Inmoral

Energúmeno

Necio

Peligroso

Oscuro

Represor

Corrupto

Impresentable

Enfermo

Nazi

Troglodita

Obsceno

sábado, septiembre 29, 2007

miércoles, septiembre 12, 2007

(Era aquél 2001. No había Odisea en el Espacio... Y en la Tierra el infierno global recalentaba mas de la cuenta. Mi primera imagen del día fue el Feli sentado en la cama sin poder entender si era cierto eso de despertar del sueño pa`sumergirse en la pesadilla. Era Septiembre 11. Extrañamente; la noche anterior me había acostado planificando la jornada por venir. Era Septiembre 11. Y la Moneda estaba tan cerquita. Y yo no pensaba en otra cosa que en irme pa' allá a recordar a aquellos otros muertos; los del `73. Cuando los aviones no se estrellaban kamikazemente contra las gentes. Simplemente las volaban cobardemente; de lejitos. Sin tan siquiera chamuscarse un poco el poto, ni ensuciarse sus prusianas botas. Porque también eran fanáticos... pero inmensamente cagones. Era Septiembre 11. Y la idea era no olvidar. Aquél; el del `73. Pero la CNN se encargaba de no dejarnos pensar en otro que no fuera ése... "SU" September Ileven. "Welcome to the New Millenium"!. Terco y empecinado me fuí igual pa´la Moneda. El cielo era gris. Una leve llovizna nos lloraba apocadita desde las nubes; costaba respirar. Y no era la humedad ni el ya folcklórico smog santiaguino. El miedo había vuelto a apoderarse de las calles. No había otra cosa pa´respirar, pa´pensar, pa´sentir. En la Moneda; ni un alma... salvo las de aquellos otros caídos; los fantasmas del `73... doblemente muertos; aquél September Ileven. Por la noche; ya casi llegando al 12.... lejitos de la Moneda; y a un mundo del "World Trade Center"; en algunas poblaciones "ardió Troya" cuando algunos salieron a recordar que era también Septiembre Once. Después... vino lo que vino. El tiempo se detuvo en aquél día; congelado en llamas, y la locura no paró de crecer... hasta volverse rutina.

De puro ingenuo me gusta pensar que, lejos de querer combatir carteristas y arrebatadores; y quizás acorde a todo aquello; las cirscunspectas y correctísimas autoridades santiaguinas decidieron, unos meses después, instalar en las peatonales céntricas; los denominados "Botones del Pánico"; con involuntaria e inegable justicia poética... o también y porque no; de puro hueones... nomás!...)

Pueblo, aquí decidiste dar tu mano

al perseguido obrero de la pampa, y llamaste,

llamaste al hombre, a la mujer, al niño,

hace un año, a esta Plaza.

Y aquí cayó tu sangre.

En medio de la patria fue vertida,

frente al palacio, en medio de la calle,

para que la mirara todo el mundo

y no pudiera borrarla nadie,

y quedaron sus manchas rojas

como planetas implacables.

Fue cuando mano y mano de chileno

alargaron sus dedos a la pampa,

y con el corazón entero

iría la unidad de sus palabras:

fue cuando ibas, pueblo, a cantar

una vieja canción con lágrimas,

con esperanza y con dolores:

vino la mano del verdugo

y empapó de sangre la plaza!

"LA MUERTE" - Don Pablo

jueves, agosto 30, 2007

B Karaloka

Sr. B

Viene llegando. Desde el futuro... ése;

el de a la vuelta de la esquina.

PROXIMAMENTE

En todas partes...¡ELECTRIZANTE ESTRENO!

¡Guarda; Gurbos!

!?!

"¡Garrón!"

viernes, agosto 10, 2007

STALINGRADO... o TIKRIT

"Fue en la Estepa. En la estepa rusa.(...) Con tanta nieve y tanta... muerte"

(HGO - Ernie Pike: "Enterradores")

En el año del "50/30" del Maestro. El mismo en que una noche; Buenos Aires se tiño de blanco. Casi como recordándolo. (Si no fuera por las multitudes que se agolparon en las calles de la urbe; Capital de la indiferencia, celebrándola... a falta de Copas mundiales. Como si estuvieran en Helsinki, en Estocolmo. En cualquier lugar, menos en éste. Porfiando en no ver a los hermanos bajo los cartones húmedos, las frazadas raídas y los chaperíos oxidados tan lejanos al Obelisco, y ni tanto. Muertos de frío.... Literalmente.). La muerte y la estupidez humana apenas si cambian un poco sus modos... sus formas. Apenas... tan solo las perfeccionan, las modernizan... las globalizan..."WAR ISN´T OVER" lloraría el flaco de Liverpool que le cantaba a la paz, si las balas no lo hubiesen atravesado una noche en New York City. Una noche helada y quizás con nieve también; por que no. Una noche blanca. De nieve roja. De lágrimas fosforecentes... como la mas mortal de las nevadas. Ni Pyle ni Pike; hermanos de sangre y tinta, resistirían mas de 2 minutos de aire tratando de mostrar el horror de la guerra diaria en los noticiarios catódicos de hoy. Entre "Culos soñadores on Ice" y el pronóstico meteorológico que sólo anuncia recalentamientos globales; a pesar de la escarcha que nos escorcha. Paradojas y parajodas del sistema. No puede esperarse otra cosa del Infierno. El mismo de hace 50 años. El de la Nevada Mortal en que apareció, así; de la nada, sobre una silla crujiente, Juan Salvo, para abrirle los ojos al horror a German. Así; como los fantasmas. El mismo, mismo de hace 30 años. Un año antes que los mismos indiferentes volvieran a agolparse en derredor del mismo obelisco; pero éso sí... con su Copa Mundial bien en alto. Trocando copos por papelitos. Tapándolo todo... De blanco. De celeste. De verde....Los mismos que con la misma porfía insitían en no ver como convertían en fantasmas a todo aquél que no se rindiera a la ceguera. Como aquél mismo German. Hermano de sangre y tinta de sí mismo... Nos gustaría tanto creer que en el momento del horror final, el mismo Juan; mas Eternauta que nunca, volvió a aparecer; así... de la nada. Rescatándolo para siempre de aquellos Manos asesinas...
Pero ya estamos grandecitos... Y como gustan afirmar entre hirientes sonrísas emponzoñadas de cinísmo los celebradores de cegueras...
"Las historietas son para niños"...
No importa. Nos queda, como aquella silla;
el corazón crujiente...
la memoria caliente...
el ejemplo valiente...
Entre tanta nieve; y tanta muerte.
Y sí. Seremos niños; Maestro!
Embarcados en la mas maravillosa de las aventuras.
Leyéndo tus historias. Aprendiéndo de ellas. Fantaseándo que algún día;
el mundo... ése que llaman real; séa definitivamente diferente...

"Al Maestro Hector German Oesterheld"

viernes, agosto 03, 2007

Teik a guolk at de gualsai!

viernes, julio 20, 2007

Adios NEGRO!

jueves, julio 12, 2007

Garabatonteando 2

(Aquella carta que nunca fue enviada llegó finalmente a destino).

Garabatonteando 1

Tirando papeles viejos reaparecen recuerdos; añejos sueños, desvelos olvidados, con destino de tacho. Y a veces; solo a veces... algunos vuelven a florecer. Recordamos quienes fuímos y quienes podríamos ser... Y desde el fondo del cajón y del tiempo; el futuro se garabatea borroso ante nuestros ojos...