Castrense Autocrítica

33 años...

33 años. "La edad de Cristo"; según reza el santoral quinielero... Y no es casualidad el numerito, ni  la lúdica analogía. 33 años en que la timba financiera se morfó hasta el último arito de la abuela. 33 años de una cruz pesada que aun nos aplasta. 33 años coronados de espínas. 33 años de un país desangrado, herido de muerte en el costado. Y por arríba. Por abajo. Por delante; y definitivamente por detrás... 33 años; y todavía hay que seguír "justificando"contra toda evidencia, el porque del "resentido" empecinamiento en NO OLVIDAR!... 33 años; y 30.000 almas y sus respectivos cuerpos que ya no están... Salvo en la mente y en los corazones de los que porfiamos en NO OLVIDAR... Aunque todas las apostólicas romanas esposas de los genocidas vengan degollando en vívo y en directo para las cámaras; y sus bataclanas concubinas televisívas nos griten en la jeta que nos dejemos de joder con estas estupideces... 33 años y aquí estamos... 33 años de ver a los asesinos cumplir 60, 70 y hasta 80 años a plena luz del día; sin pasar ni al menos uno solo a la sombra. Pero dígo; a la sombra!... de verdad. Todos y cada uno de ellos. 33 años sin que los grandes diarios argentinos, apropiadores de todo; pidan penas mas duras para ellos. 33 años; y hay que ver lo muchísimo que les molesta lo poco que unos pocos jueces han logrado con unos pocos de ellos...

33 años.

NO OLVIDAR!!!

Y trabajar para ello.

Y quizás; en 33 años mas... si llegamos unidos como tal, la justicia sea algo mas que la voluntad bienintencionada de un gobierno tal, por delante de su Pueblo.

Pero digo, Pueblo; de verdad!

Mientras tanto...

Hoy; a 33 años...

Miles de plazas en todo el país esperan un auténtico reclamo de justicia.

Pero, digo; Justicia... de verdad, 

Auténticamente Popular! 

Llenémoslas.

Inundémoslas.

De Pueblo un Mar...

http://www.youtube.com/watch?v=8RfsKvSW3Tk

Rock para las Masas Finas!

(Especial Rolling SStone)  -  1967. Durante los ensayos de aclamado "Sargent Pepper Lonnely Heart´s Club Band" los Beatles profundizan aun mas su búsqueda psicodélica; y prueban por primera vez el suero de la verdad. Influídos por la experiencia; deciden darle un nuevo rumbo a sus composiciones líricas y adoptar un tono menos hermético, y mas directo para sus letras. Denominan "Honestidad Brutal" a su flamante estílo compositívo; e incorporan en su nuevo material todo aquello que verdaderamente opinan y sienten acerca del mundo y la vída; muy léjos de las habituales declaraciones políticamente correctas a las que se veían obligados a propalar, presionados por la hipocresía imperante dentro del universo rockero de la época. 

Lamentablemente; aquellas creaciones jamás llegaron a ver la luz. El timorato George Martín habría escondido celosamente el material, detrás de varias capas de sonido y orquestaciones. Dicho material habría tenido algunas pocas ediciones  piratas de muy mala calidad. Varias de las cuales llegaron a Buenos Aires una década mas tarde y circularon profusamente de mano en mano, entre algunos de los mas selectos integrantes de la comunidad rockera porteña del barrio de Belgrano R (hoy Palermo Monaco); quienes con el correr de los años, demostrarían una gran influencia del mísmo.  

Hoy; gracias al avance de la tecnología podemos disfrutar una muy pequeña muestra de aquellas maravillosas zapadas, las cuales serán editadas muy pronto en un nuevo Cd Box de Rarities de los 4 de Liverpool.

"FACH FOUR - The Losst Ssessionss" 

                                                                                                        (Himmler S.S. Thompson)

http://www.youtube.com/watch?v=OF4LKc-zslo

"BOSTA DE SEGURIDAD!"

Pescado furioso.

Pescado Rabioso!

Ay, Flaco!...

Todas las hojas son del viento,

ya que las mueve aun en la muerte...

Te acordás, hermano;

qué tiempos aquellos?

Mañana era mejor...

Mañana era mejor!

Bajo Belgrano.

riachuelo 

negro 

abajo...

Parece que sí...

Todos quieren tu montaña!

Suban a los techos;

ya llega 

la Aurora Criminal!

Y ahí sube...

Te "Su - Vé" !

la Tanada Talibán!

Y te hierve la sangre!

Y se nos revuelve el estómago.

Y el alma de diamante

se nos resquebraja, 

negro carbon. 

Y el corazón ya no es mas que 

 

durazno sangrando...

Enorme pena.

Inmensa pena...

Infiníta pena!

Pena Capital.

Bajo Belgrano.

Cuando detrás de aquellos 

puentes amarillos;

bien lejos de ocres apaches fuertes 

y sureños conurbanos oxidados;

donde la mar vomita ríos de aceite ...

te preguntabas: 

Dónde jugaran los pobres niños?

Pensabas. Decías. Cantabas,

para los niños pobres también?

Esos que solo tienen

Hambre...

O solo para aquellos que tienen 

de  jade la tristeza?

Pobres.

Niños...

Ésos.

Que: 

Entran por una puerta

y salen por la otra.

Solo para volver a 

robarviolarmatar 

a los  ciudadanos honestos

que pagan 

religiosarigurosamente

sus impuestos?...

Niños.

Y.

Pobres.

Mañana es peor!

Sí.

Y mañana serán hombres;

o algo así...

si es que llegan.

Sí. 

Si no matan 

o mueren en el intento.

Huérfanos de todo.

Son ésos huachos

a quiénes te parece

genuíno 

desear

MATAR?

Ojo por Ojo.

Diente por Diente.

Cabeza por Cabeza!

Bala por bala.

Antigüo Testamento.

Si no contás lo que sentís,

te vas a morir por dentro...

Oka!

Y afuera?...

Barro; tal vez.

Miedo; otra vez...

La única seguridad que exíste, es ésa.

La rubia tarada del ojo blindado. 

Crápula Cleopatra de la catódica caja.

Carcamanes cantantes caducos con claveles carmesí, 

cacareando condenas capitales. 

En demoníaco dueto.

Megalómano millonario mediático. 

Capo cuadrado  y casposo 

del cárnico caño.

Caído en cruda crísis 

encarcelado 

en su country de cristal crisado.

Power Trío!

Esos son:

Tus Socios del Desierto...

Desierto.

Desierto!...

Desierto mental.

El Guantánamo dentro de tu Ser

clama catártico castigo.

Pena de Muerte Ya!

Ay!... Muerte de Pena...

Rubicundo rabino rabioso 

ruge  reclamando 

romanas razzias redentoras. 

Olvidando olímpicamente, 

las llamas de Varsovia.

Que Nerón arda en la hogera!...

 y que un buen César;

enarbole la purificadora antorcha. 

Vocero venial de la espuria curia. 

Seudo sumo sacerdote samaritano. 

Satán en sotana!

Y ya que estamos;  que no se díga! 

También...

 un ignoto Imán del Islam. 

Derechos humanos; 

para humanos de derecha!

Ecuménico encuentro. 

Festín de férrea  feróz  fé fratricida!

 Ruegan que el rumiante rebaño albo 

no se infeste 

de descarriadas negras ovejas 

y algunas que otras rojas.

Y no hay cristo que los eche del templo,

o les bombardee la plaza.

Y sí. 

Ellos no mojan las patas en la fuente, 

ni sudan fritanga;

ni son un puñado de viejas 

locas 

desaforadas... 

amortajándose las testas gríses,

con alas de blanca paloma . 

Ay, Flaco!

y vos entre todos ellos...

y Dios?

mas píxel que nunca...

Cielo invertido.

Paraíso perdído!

Que Pena!

Pena capital.

Al Capitán de corbeta Beto

le otorgaron la cruz de hierro;

y lo ascendieron a Almirante!

No le fue nada mal...

Después pasó a retiro.

Ahora pasa los fines de semana 

en el casino de oficiales;

Jugando al dragoneante...

en la banda del club de corazones egoístas 

del Sargento Picanapicante.

Sigue manejando el submarino 

como nadie.

Lo pintó de amaríllo. 

Con negras filigranas... 

Ay, Flaco!...

Pescado furioso...

Pescado Rabioso!

Como podés estar tan perdído;

entre tanto...

PESCADO PODRÍDO!!!

(INNER GUANTÁNAMO)