"Kolexion Nova-KolumVa - Ediciones Skorpio de Fierro Presentan:"

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PESADILLA EN LO PROFUNDO DEL INFIERNO VATICANO

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CIPAYASO PSEUDOPROGRESISTA PRESIDENCIABLE

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¡AQUÍ, ALLÁ & EN TODAS PARTES!

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Rezo por ti, Compañero.
Aunque no necesite testaferro tu Alma.
Eres Alba. 
Ya en tus días de solitario lucero
desde el ocaso amaneciendo
hasta hoy
Patria Grande renaciendo
Bendita sea tu locura
iluminando con fuego de febo
la oscura y sombría cordura
de los tristes reyezuelos tuertos
Bendito sea el fruto de tu mente
alzando de catacumbas
aquellos dulces sueños durmientes
millones de Lazaros
de vendas y mortajas liberados
caminando sobre turbulentas aguas
panes, peces, pueblos
con alas de libertarios pájaros
amorosamente multiplicados
Rezo por mí, Compañero
Porque tú eres yo
Y nuevamente desde ti
Yo, vuelve a ser nosotros
No estás solo, Compañero
America Latina ha vuelto a echar andar
en gigante humanidad

¡JUSTICIA PARA TODOS!

...Y TODAS!...

(Bonus Track Arbitrario, pero procedente):

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¡No llore$ x Mí, Julio ARGENTINO!

 

 

No.

 no llores

mientras cuentas los sextercios

del águila imperial

que acumulas bajo el colchón

donde caeras confortablemente muerto

pichoncito de buitre internacional

todos tus huevos en una sola canasta
nunca nada te ha de saciar
  costillas ajenas
 empachan tu pecado original
con salsa de verdes manzanas
la roja y podrida jamas morderas
su nectar no endulza
tu negro paladar
roen las raices rabiosas
del árbol de la sabiduria
las filosas baldosas
de tu apia vía
hasta tu palacio espectral
¡Oh, Julio Argentino!
Bruto bastardo del Cesar...
es tu amor un puñal
hundido entre los homóplatos
 un trono para heredar
marchitos laureles
y muchos mas muertos
de los que podrías llegar a contar
No llores por mí, Julio Argentino...
algun día sera toda tuya,
esa soledad invernal
cuando la turba de espartacos vuelva a las fuentes y te destierre
a las blancas costas
de lo que fue Kelperland
¡No llores x Mí Julio Argentino!
un día el bosque,
inundará tu ciudad

¡No llores x Mí Julio Argentino!

no llores...

Prefiero oírte sudar.

 

 

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VERANO NUKLEAR (Pictopolaroids del PASADO)

 

El invierno nuclear de nuestro descontento pretende asomar desde el poniente en pleno diciembre.  Afuera amanece un nuevo día; pero los mutantes del mutatis mutandis para que nada nunca cambie ni tan siquiera un cachito, insisten afanosamente parapetados en sus grises bunkers marmolados en ver solo ocaso.

 Lo desean. Lo añoran.  Polucionan perversamente con él.  Es el dorado sueño de su sinrazón que re-produce los monstruos, muertos y fantasmas que recorren Europa,  y el globo todo - bastante desinflado,  es cierto- pero aun negándose a estallar. Por suerte los pobres Mayas chingaron en eso casi tanto como cuando creyeron que esos rostros pálidos de torsos plateados que un día el océano escupió en sus costas eran un regalo del cielo. (Si es que el History Channel no nos macaneó también en eso, no vaya a ser…)

Ludópatas políticos. Se patinan las últimas chirolas de dignidad en sus trasnochadas martingalas donde se visten de punto, pero juegan para la banca.  Proletarios en vías de recuperación, bailan alucinados el Trance Dance del éxtasis catódico que hace que el ahora policlasista y/o multi-target Paco parezca a su lado un Mejoralito.  Vuelven a soltar sobre la pista sus Loops de Lumpen Lupus machacando vidrios desde un disco chirriante y rayado.  Es la única clase de marcha que les va quedando…

“La Historia se repite primero como tragedia y luego como farsa”; dijo uno de blanca barba y trapos rojos que de Papá Noel tenía bastante poco; pero que nos regaló unas cuantas verdades, incluida esta. Con menos timing que nunca vuelven a desempolvar el Necronomicón de los sociópatas patricios y sus seculares secuaces, socios y sicarios que se especializan , con británica y religiosa puntualidad (nada es casual), en encender el  infierno nuestro de cada brote de verano.

 Afortunadamente, y no por suerte; hay un Pueblo madurando.  Que está aprendiendo de sus errores, y sobre todo, de sus horrores. Queriendo sembrar tormentas de estío solo cosechan tempestades de hastío. El movimiento obrero desorganizado parece ser el río revuelto en que los peces gordos de en serio nadan a sus anchas y esperan pescar más ganancias con su habitual voracidad de pirañas con sigilo de escualo y porte de kraken.

 Esos mismos; para los cuales el único Estado posible es el de Sitio. Y la peor dictadura a sufrir, la del sufragio.

Mientras tanto; en vivo, directo, simultáneo y full HD de LCD barrabraveado  el triunvirato de los tristes traidores  ventri-loquean con tremebunda tirria las triquiñuelas tramadas por los aristócratas del estruendo.  Sus  manos negras se les han colado desde las sombras y por agujeros non sanctos les han ahuecado el pecho y el cráneo; digitando con arácnida destreza las grotescas muecas de sus labios.

Sí. No alegra decirlo… están vacíos. Por eso ya no pueden llenar más plazas. Lo único que desbordan son sus panzas. Y el superávit fecal sin retenciones de su odio visceral que no sabe de paritarias o de dar un paso al costado.  

Abominan de las boconerías ajenas, justo ellos; que hasta en la lengua tienen escamas. Amenazan con nuevos helicópteros huyendo de terrazas rosadas. Tan luego ellos y sus rancios amos;  de quienes se sueñan socios minoritarios. Esos mismos; a quienes el Hinderburg les quedaría chico para rajar por tirante si algún día ganaran nuevamente una elección aunque sea en la República Federativa de Alucinandia. Aunque no está de más abrir un poquito el paraguas, para toda regla hay siempre una excepción. Y para muestra sobra el botonazo de la Ciudad Autónoma de Malas Aguas.

En vísperas de natividades celestiales nos venimos a desayunar americanamente con que nuestra Lady Gagá, Lilita de S´Carrio no estaba pasada de saladitos de copetín de embajadas de democracias serias. ¡Estaba hecha una alta esfera porque se encontraba en la dulce espera de sus tres retoños: Larry, Curly & Momoe: Los Tres Crispados!... si eso no es legado el legado donde está… ¡Para que reviente de envidia esa hembra del equino. Yo los tengo a Él, a Éste y a Ése!...

Todo muy graciosito, sí. Casi tanto como ellos en conferencia; si no fuera porque en estas fiestas volverán a haber sillas vacías en hogares de la Patria; por supuesto bien lejos, y no precisamente alrededor  de sus opíparas mesas.

Aunque no todo el año sea navidad, y todos los días sean un poquito más el fin del mundo.

Que sea la Paz con nosotros.

Y como dijo el flaco de Liverpool…

La guerra termina si tu quieres, o algo así.

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